Det bästa jag vet är att komma hem. Det är så skönt att
efter en dag på jobbet, efter att ha cyklat fullastad med matkassar i spöregn,
att efter en resa låsa upp dörren och gå in i det välbekanta, det som jag själv
har skapat – mitt hem, det ställe på jorden där jag trivs allra bäst. I mitt hem får jag vara mig själv, den
långsamma och trygghetsberoende mänska jag är. Jag kan slappna av och stänga
ute världen omkring om jag vill.
Naturligtvis kan man känna sig hemma på andra ställen eller
i andra sammanhang än i sitt hem. Det finns mänskor som kan skapa hemtrevnad var de än bor; man känner det genast när man kommer in i deras hem att här trivs man. Det är välkomnande, ombonat och inrett med omsorg.
Hemkänsla har också med igenkännandets glädje att göra. Även
om det är givande att upptäcka nya världar och även om det är viktigt att
försöka ta del av nya sätt att tänka är det sällan så tillfredsställande som
att läsa något i en bok eller se något i ett konstverk som speglar ens
världsåskådning, ens mentalitet eller den sinnesstämning man befinner sig i. En
gång för länge sedan var jag på en Schjerfbeck-utställning och såg en
oljemålning betitlad En liten flickas nacke. Bilden av den lilla flickan grep
mig så starkt att när jag sett alla fantastiska tavlor och var på väg ut, måste
jag gå upp för trapporna igen, det var på Ateneum i Helsingfors, för att
betrakta målningen en gång till. Mina ögon tårades och jag erfor en intensiv
längtan efter min lilla dotter som fanns hemma i Jakobstad.
Just nu läser jag Lars Sunds nya roman som utspelar sig i
ett efterkrigstida Jakobstad. Jag ler ofta igenkännande, jag känner mig hemma i
boken. Under läsandets gång undrar jag ibland hur den som inte vuxit upp i
Jakobstad eller Österbotten uppfattar berättelsen. Det vimlar av finlandismer
och dialektala uttryck i romanens språk och det vore intressant att veta hur en
läsare i Sverige tar till sig boken. Men alla berättelser som förmedlar
mänsklighet och allmängiltighet kan tala till läsaren om så de utspelar sig på
någon avlägsen plats i världen eller i fantasin.
I den kristna föreställningsvärlden kommer man hem när man
dör. I dödsannonser kan man då och då läsa att den döda ”fick hembud”, en
eufemism för att dö och komma till himlen. I H.C. Andersens hjärtskärande saga
om den lilla flickan med svavelstickorna, ni vet, hon som fryser ihjäl på
nyårsafton, sägs det att hon tillsammans med mormor flög ”i glans og glæde så
højt, så højt, og der var ingen kulde, ingen hunger, ingen angst, - de var hos
Gud”. Den lilla flickan kom hem till Gud. För mig är det en konstig tanke, men
en kristen mänska ser antagligen metaforen som en tröst. Mitt hem är här i
Österbotten, här i ”marken och mullen och mörkret”, som Erik Blomberg skriver i
sin kända dikt och avslutar med orden ”Jorden är människans hem”.
En släkting som emigrerade till USA på sextiotalet och
återvände till Finland på nittiotalet, sa att när planet landade på finländsk mark
tänkte hon att detta är hennes land.
För några dagar sedan kom jag hem från en veckas vistelse i
främmande land och när planet tog mark i Tammerfors hade jag en liten aning om
vad amerikasläktingen kände. Jag fortsatte från flygplatsen till
järnvägsstationen och ute på perrongen träffade jag en bekant som också skulle
med tåget till Jakobstad. Då kände jag mig lättad och – hemma. När tåget ilade
mot Bennäs station tänkte jag på hur jag tidigt på morgonen samma dag hade
tagit avsked av min dotter och jag erinrade mig några rader i inledningen till
Marcel Prousts romansvit På spaning efter den tid som flytt: ”Den väg han
färdas kommer att stå inristad i hans minne tack vare den spänning han erfarit
vid kontakten med nya platser, vid ovana handlingar, vid samtalet för en stund
sedan och avskedstagandet under den främmande lampan som följer honom i nattens
tystnad, samt vid tanken på hur skönt det skall bli att snart komma hem.”
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar